Quand le jour bat son plein
Que les ombres sordides
De ta silhouette humide
– il a plu sur tes seins –
Marchent au pas
Tout ternit ; tu n’es plus là.
Et quand la nuit à son tour
Fait briller ton absence
Du souvenir de notre amour
Je contemple en silence
La voie lactée, le corps voûté
De notre monde de soustraits.
Nous y voyions ces étoiles, resplendissantes de grâce ; ces lueurs automnales mais chaleureuses pourtant ; et la caresse des instants présents.
Aujourd’hui, je n’y vois que le noir. Entre chaque corps céleste, il y a ce nectar, ce vide, ce néant au parfum des oublis. Je le bois du regard, je m’y noie, m’en empare. Et le ciel, que l’on parait autrefois de nos espoirs guillerets, ne brille plus que par ton spectre et ton murmure, et tes paroles soufflées au creux de mon oreille.
Déjà, je ne les entends plus.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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