Je me faisais cette réflexion sous la douche : et si cet éclat, cette pureté qui irradie des plus grands maîtres venait en fait de leur vulnérabilité ?
Je repensais à Mère en fin de vie : vulnérable, comme un petit bout de vieille dame ; et pourtant un tel sourire, un tel regard, un tel amour.
Et s’il fallait que le corps se fissure, se morcelle, s’efface même parfois pour laisser passer les rayons de notre soleil intérieur ? Et si cet état de vulnérabilité – la parfaite acceptation de tout ce qui est et de tout ce qui se présente sur le chemin, même la souffrance ou l’injustice – était en fait la vraie force, le dernier rideau à lever ?
Pour que la lumière passe – crue, nette, vraie.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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