Avec ce départ à Auroville qui approche et se dessine, j’ai la subtile impression de quitter le monde tel que je le connais. De m’effacer peu à peu des hivers parisiens, jusqu’à n’être qu’une forme dans la brume, qui glisse avec le vent sur les choses et les gens.
Je crois que peu à peu, je m’abandonne… Et c’est agréable, doux et chaleureux ; mais quelque chose en moi veut aussi s’accrocher aux vieilleries passées, aux amitiés sincères et aux moments d’éclat. Comment le dire simplement ? Je me sens étranger à moi-même – et si proche pourtant, plus proche que jamais !
Je suis déjà ici, je me sens toujours là-bas ; et un peu nulle part, aussi. Un arbre qui se balance sous une brise de printemps, aux cheveux d’herbes et de feuillages, et aux racines plantées dans les nuages.
Délicatement, je me présage.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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