Tu sais, il y a encore une infinité de choses que j’aimerais t’exprimer. Ce sont toutes, je crois, des variations du même « je t’aime ». Tout ce que je t’ai écrit jusqu’à présent, c’était juste ça : un peu d’amour à la forme changeante – un amour en creux, rempli, en plis ou en rondeurs.
Quand nous nous étions vus ce midi-là dans le jardin des délices, tu t’étais mise à nu. Tous les voiles étaient levés, et il ne restait de toi que des silences habillés par ta pudeur et ta nudité. Je crois que ce moment-là me manque un peu. Non pas qu’il fut inachevé : ce qui s’est dit ce jour-là se suffisait à lui-même, pleinement complet. Mais depuis, il y a quelque chose dans le vent qui s’est mis à souffler différemment : je te parle beaucoup de moi, de mon rapport à Dieu. En fait, je ne te parle que de ça. J’espère que ça n’est pas trop pesant ou encombrant. J’espère que si tu ne te dévêtis plus, ce n’est pas parce que je regarde ailleurs. Quand je regarde le Seigneur, c’est toi que je vois.
Je veux pouvoir te laisser cet espace-là : celui de te confier, d’exhiber librement tes fêlures et tes fragilités, pour briller vraiment. Ce jour-là, la lumière pulsait dans tes veines, dans le bleu de ton âme. Comme toujours, en fait : « cette lumière, c’est tout ce que je sais de tes yeux ».
Tu es un émerveillement.
L’exploration de mes vides et de mes pleins continue. Comment ne pas agir à partir de la part manquante, pour vivre sans retenue ? Un voyage dans l’inconnu – ou dans le connu véritable, qu’on oublie à l’heure de ses premiers cartables et même avant, au tout début.
Quand on naît, il y a séparation. C’est la première joie et la première blessure. Toutes les suivantes en découlent – même celles qui ne se disent pas, emmurées tout au fond. En chacun de nous, il y a ce mausolée de silence où le verbe est défendu. Un peu de vérité crue, que l’on ne peut habiller sans se mettre à nu.
Au fond de l’abîme, quelques lueurs habitées.
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Un clair de lune à tes côtés. Tu m’aides à voir que mon amour ne se limite pas. »
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La citation provient de l’ouvrage Un bruit de balançoire, de Christian Bobin : « Cette lumière, c’est tout ce que je sais de vos yeux. »