« Le silence, c’est peut-être un moyen pour toi de me dire ce que tu es. »
« Je t’ai souvent dit que j’étais amoureux de toi. En vérité, dire cela, c’est un raccourci hasardeux né de l’ordinaire, un élément du langage commun qui s’est propagé à moi par temps d’inconscience. »
« Je me dis parfois que j’aimerais te ressembler. […] Je me suis dit aussi, souvent, que j’avais encore du chemin à parcourir pour t’égaler. »
La pulsion qui vient avec le baiser, la sensualité et la sexualité, elle émerge toujours d’un amour séparé, je crois. Je suis séparé de toi donc je veux te toucher, m’unir à toi, combler le fossé qui nous sépare. Si nous ne sommes pas séparés, si nous sommes Un – comme l’amour – alors il n’y a pas besoin de ces retrouvailles-là. Si je suis déjà complet, si je suis déjà relié à toi parce que je suis toi, si « je » et « tu » forment un « ça » de l’expérience vécue comme un tout, alors il n’y a plus besoin d’explorer l’amour par une chanson de gestes et de caresses – le souffle suffit. Le souffle de Dieu, qui passe par un « nous » vaporeux qui ne se pense plus mais qui se vit.
« Love Is », tu disais.
« Je connais peu d’êtres avec la transparence que tu arbores. »
Peut-être que c’est là une projection venant de ma propre vulnérabilité, de ma propre soif d’amour ; mais j’ai le sentiment que ce que nous recherchons tous dans notre rapport au monde, c’est un peu de douceur, un peu de Dieu : la certitude momentanée que nous ne sommes pas seuls, pas abandonnés et qu’il y a un amour, Son amour, qui transcende silencieusement nos existences par sa simple présence.
Vivre vraiment, c’est prêter attention à ce silence.
Quelques vers sans prétention écrits en février 2019.
Un moment à vide, un appel au plein ; au creux d’une seconde, le Divin.
Il y a sur ces eaux calmes une simplicité prolongée, un peu de vie tranquille loin du chaos de nos villes. Bobin aime écrire à l’ombre des brins d’herbe qui nous protègent encore. Ici, ces brins d’herbe prennent la forme des remous, l’odeur du sel et la couleur hasardeuse des algues argileuses. Des voix d’enfants viennent bercer les rares passants, et le croissant reflété fait chanter les cigales. Une beauté sans prétention pour une vie sans égale : voilà ce qui, en cet instant de grâce, nous est offert. Et quelque chose en moi se dit que rien ne saura jamais le défaire. Même dans l’ouragan, il y a un peu de ce rire léger et de ce sourire aimant – et son nom réverbéré dans chaque atome vibrant. Le temps n’a aucune emprise sur ces choses-là.
Un poème écrit pour sa naissance, sa mort, sa renaissance et sa présence.
Je me faisais cette réflexion sous la douche : et si cet éclat, cette pureté qui irradie des plus grands maîtres venait en fait de leur vulnérabilité ?
Je repensais à Mère en fin de vie : vulnérable, comme un petit bout de vieille dame ; et pourtant un tel sourire, un tel regard, un tel amour.
Et s’il fallait que le corps se fissure, se morcelle, s’efface même parfois pour laisser passer les rayons de notre soleil intérieur ? Et si cet état de vulnérabilité – la parfaite acceptation de tout ce qui est et de tout ce qui se présente sur le chemin, même la souffrance ou l’injustice – était en fait la vraie force, le dernier rideau à lever ?
Pour que la lumière passe – crue, nette, vraie.
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