Le fil tendu, serments perdus
Futurs pendus, temps suspendus
Je suis, j’attends ; et ma pause prêtant
Les serrements à la chance
Je suis les routes brumeuses, j’erre et je tends
À n’être rien. Et l’illusion qui m’apparut
Dans mon néant, mon absolu
S’estompe peu à peu, devient bruissement, devient glissement…
Esclave des temps passés, du révolu,
Je suis le serf des maux stagnants ;
Et le serf ment.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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