Tout me rappelle ton absence. Ces valises que je laisse là, le temps d’aller pisser ; et ton ombre qui me crie de les surveiller. Ces paysages vibrants que je partage parfois avec ta silhouette effacée, sans qu’elle daigne me répondre. Ces trop nombreux souvenirs qui émergent, aussi, refont surface puis replongent dans l’eau trouble ; comme des mots écrits sur de l’écorce devenue bois flotté, lisse et défigurée. Et puis ces jolis p’tits couples, propres de toute la naïveté qu’ils portent dans le pli de leurs fronts, qui papillonnent – comme tu aimais les papillons ! Et ton fantôme apparaît, son souffle glisse sur ma peau – ces amoureux ignorants, je les conchie et je les hais. Pourtant, ils n’ont rien demandé. Nous non plus, d’ailleurs. Alors pourquoi cette cassure, cette abîme, ces rêves souillés ?
Les coulures de sperme se sont ensanglantées. Le sang recouvre ton ombre, ta moitié silencieuse. Et lorsque tous les horizons seront rouges et éventrés, le sang séchera comme l’eau croupit, et il ne restera plus dans nos hiers qu’un tas de poussière salie ; de la boue séchée, aride ; et, autour, le vide.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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