Ça remue là-dedans. Les fantômes s’agitent à m’en ouvrir le crâne. Migraine – et pourtant, celle-ci a déjà bien poussé, est devenue plante verte, brune, rouge, mauve. On regarde en arrière et ça fout les jetons de voir tout ce temps parcouru. Il reste ça de moins à vivre.
Tout a été marquant. Les maquillages, les dessins aquarellables à même la peau, qui bavent quand j’transpire un peu trop ; et les marques indélébiles des brisures débiles, et les cicatrices marquées au fer rouge que mon passé condamne. On regarde en arrière, et paf ! révélation hurlante : ça a jamais été facile. Ni avant, ni maintenant, ni même après. La tempête ne se calme jamais vraiment.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
Crédits & remerciements • Mentions légales & Confidentialité
Maël Shanti Vidal, 2014-2021. Ce site web et son contenu sont sous licence CC BY-NC-SA 4.0 (c'est-à-dire ?)
:-(