Tu n’écris plus ces quelques mots que j’aimais lire. Tu ne dis plus ces verbes que j’aimais embrasser, et boire jusqu’à la sève – à tes lèvres, suspendu.
Je crois que tu disparais peu à peu. Ton silence en dit plus long que tous ces « je t’aime » que nous nous étions susurrés – des sang-sues, des suçons et des rêves.
Même les échos réverbérés de nos longues balades s’en vont, se fondent dans une absence qui balaie tous mes instants.
Je crois que je ne t’aime plus.
Et c’est faux, un cri émerge déjà, il me dit que je t’aimerai toujours. Pourtant, il a la voix rauque et usée – un amour sans voie.
Peut-être aussi que je ne sais juste plus le dire, ça. Ni à toi, ni aux autres.
Certains mots se sont envolés – les chaussettes aux pieds, sitôt évanouis, sitôt fanés.
Je ne peux plus rien te souhaiter, et pourtant (sinon déjà !), je t’adresse cet ultime sourire. Un sourire sans voix.
Adieu, Victoria.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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