L’amour, c’est la plus maigre chose au monde. Elle s’engouffre partout, cette matière : même la poussière n’est faite que de ça. Il n’y a pas plus fragile et plus délicat. Vivre, c’est un peu piétiner cet amour-là ; pourtant, dans ce pied qui vient écraser ou caresser cet amas de poussière, il a aussi de l’amour. En vérité : il n’y a que de ça. De l’amour en mouvement, en danse, comme une lumière jamais éteinte dont les teintes chatoient comme un éclat de chatouilles au soleil. Une mère veille.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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