De toute ma vie, je n’ai aimé qu’une seule personne. J’aurais aussi pu écrire : de toute ma vie, je n’ai manqué de l’amour que d’un seul être. C’est pareil. Je dis cela comme si c’était une fatalité orpheline, un trait m’étant propre, mais nous ne sommes capables que de ça.
En réalité, mon rapport au monde, il est le reflet de ce rapport à « moi ». Là aussi – pareil. Quand je me crois en manque de cet amour que je me suis parfois donné, le monde m’est étranger. Lorsque j’aime, chaque seconde est un enchantement.
J’ai beaucoup écrit pour les autres. Des poèmes pour séduire, pour être vu, pour briller d’un nouvel éclat, pour marquer la vie de mes petits pas d’être minuscule. Toujours, lorsque j’écris pour vous, c’est à quelque chose en moi que je m’adresse. Une petite écorchure, un peu de passé, des trajets à conclure ou à embrasser.
Le monde, ce n’est rien sinon cela : quelques témoignages diffus de soi à soi, qui frémissent comme les nuages chassés par le vent.
Il est encore temps de s’aimer.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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