Je n’ose plus trop écrire ce que je vois. Mettre des mots, c’est dénaturer. Si la vérité est simple, écrire c’est quelque part vouloir embellir, complexifier, faire le malin, mettre en lumière ce qui n’en a pas le besoin.
Pourtant, quelque chose en moi brûle de s’exprimer.
Je suis là, parmi les miens, parmi les liens de façade, à vivre avec une solitude que moi seul connais. Cette solitude, c’est aussi une bénédiction. Impossible pour moi ce soir de nager en surface : je plonge en eaux profondes. Il me faut de la substance, et du silence.
Un peu de jazz dans le fond. Des lampions rouges et blancs à l’éclairage un peu faiblard empêchent les nénuphars de dormir, de se reposer vraiment. De nos jours, plus rien ni personne ne se repose, pas même ce qui ne nous appartient pas.
L’écho lointain de vos voix et pensées résonnent, luttent avec l’immensité, tandis que vous vous essayez à quelques pas de danse misérables pour vous oublier un peu. Une échappée folle au seuil de la vie.
Où te trouves-tu dans tout cela ?
Partout, nulle part, et dans leurs entre-deux. Tout à la fois. Tu me l’as déjà dit – un jour, comme ça, au détour d’un nuage et d’une antenne parabolique.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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