Un clair de lune à tes côtés. Tu m’aides à voir que mon amour ne se limite pas. Dans mon « je t’aime », tu es aussi incluse – peut-être même malgré toi.
Sur une eau calme ou mouvementée – je ne sais pas – quelques questions sont posées. Ta curiosité, c’est comme un concerto pour jonquilles et lilas, comme un enchantement. Toi aussi, tu te cherches vraiment.
J’aimerais écrire sur tes boucles dorées, mais l’on me dirait que je radote. Il faut dire que malgré toutes vos différences, ce trait-là vous rassemble : vous avez toutes deux des chevelures de blé. Des yeux bleus, aussi : comme si quelques gouttes d’azur suffisaient à mon émerveillement.
Plusieurs fois, ce soir, j’ai voulu t’embrasser. Tendrement. Juste comme ça, pour laisser flotter quelques instants. Pour donner corps, aussi, à nos silences échangés. Un peu d’intimité pour des désirs intimidants. Si je ne l’ai pas fait, c’est par peur du rejet. Une fois encore, je suis mis face à mes chimères. Je rêve d’un peu plus de lumière.
Demain, je ne sais déjà pas ce qu’il nous restera de cette soirée-là. Quelques murmures nés du souffle des étoiles, par les nuages colportés ; le souvenir d’un moment à nu, fait de petits riens ; une poignée de lucioles dansant dans le creux de nos mains.
Pour cette nuit, l’alchimie se suffit.
Plus besoin de « si » – dénouons tous les liens.
L’exploration de mes vides et de mes pleins continue. Comment ne pas agir à partir de la part manquante, pour vivre sans retenue ? Un voyage dans l’inconnu – ou dans le connu véritable, qu’on oublie à l’heure de ses premiers cartables et même avant, au tout début.
Quand on naît, il y a séparation. C’est la première joie et la première blessure. Toutes les suivantes en découlent – même celles qui ne se disent pas, emmurées tout au fond. En chacun de nous, il y a ce mausolée de silence où le verbe est défendu. Un peu de vérité crue, que l’on ne peut habiller sans se mettre à nu.
Au fond de l’abîme, quelques lueurs habitées.
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Écrire c’est, d’une certaine façon, figer le présent, trouver une image juste et l’encadrer pour éviter qu’elle ne bouge trop. »
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