Une nuque en coton tournicotant pour un regard figé – voir le chaos de face et sans biais. Une nuit torsadée pour reprendre place. Un silence se casse et c’est le tintamarre des rêves brisés – on en a marre, faites entrer l’accusé (de réception).
Par où s’en aller quand toutes les issues sont gardées, que de nos existences cloisonnées tout a déjà foutu le camp, sinon les murs et les barbelés ?
J’attends. Le cœur en creux, les bras croisés.
Je ne sais plus me décliner.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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