Insomnie. Nuit torsadée, entrecoupée de réveils en croix. Ne pas vivre pour quelqu’un mais pour un rêve brûlant d’amour et de lumière – je n’en suis pas encore là. Dans mon rapport au monde, il y a encore trop de toi – et donc de « moi », de ce « moi » qui envahit toutes les parts de mon existence terrestre. Le Grand Sens est en reste. Je rêve parfois d’un ailleurs, d’un hors-monde où je n’existerais pas. Exister, c’est déjà souffrir.
Il y a dans ton ombre une lumière qui ne se dit pas. Cette ombre, c’est ce que je sais de toi.
Du monde je suis la proie
tu es mon refuge
je ne vis que par toi.
« Ce qui vit, c’est ce qui ne se protège pas de sa perte », tu disais. Vivre une seconde suffit à l’éternité ; lutter pour sa survie, c’est la refuser.
Moi, je m’agrippe à ce qui me maintient et à ce que mes mains tiennent pour ne pas sombrer. Par peur du non-être, je ne suis jamais né : ce qui se dit plus au fond n’a jamais rencontré la lumière. Rien de ce que j’écris n’a jamais su toucher cet éclat-là. Écrire, c’est lutter pour ne pas disparaître – et refuser de naître, aussi. À l’infini.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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