« Je parlais un peu avec toi de ce qui est à mon sens la posture juste d’être au monde : une transparence absolue, qui se laisse traverser par ce qui est vrai et juste à chaque instant, pour agir toujours à partir de cet espace-là. »
Un ange noir de plumes vêtu passe par la fenêtre. Notre vie, c’est toujours ça : une fenêtre ouverte sur le monde, qui se laisse surprendre par ce qui, immobile, bat à la mesure de nos manques.
Aujourd’hui, ma fenêtre donne sur le plein : quelques cocotiers bercés par le chant du vent, des corbeaux par nuées, les ombres dansantes du soleil couchant. Et les vagues, les vagues par milliers, qui pleuvent sur le monde leur symphonique enchantée – tu approches au loin, un sourire aux lèvres et de bourrasques coiffée, pour m’offrir un bouquet de coquillages imaginaires. C’est dans ces coquillages-là qu’il y a le plus de beauté, et le présage d’un amour qui libère. C’est dans ce qui se soustrait à nos regards que se forment les plus beaux paysages, ceux qui n’ont pas besoin de fenêtres pour être vus ou contemplés, pas besoin de fenêtres pour exister.
« Je ne sais pas trop ce que c’est, en fait, le silence intérieur. Mon silence à moi, il a toujours été bruyant. »
Tu es comme l’astre solaire à son zénith, à son point de rupture : tu as en toi la fragilité de ce qui se sait temporaire, pas éternel, et qui pourtant brille sans peur les lueurs de l’instant présent.
Ce que j’aime vraiment avec ces petites retraites improvisées à Quiet c’est les moments où, sur la moto, je me dirige déjà vers ce silence qui m’appelle. Ces moments où je vois le monde une dernière fois avant de m’y soustraire. Ce sentiment d’y être étranger, déjà, parce que je m’en vais me trouver moi-même. Puis on arrive à Quiet et là, il y a déjà le fracas de l’ordinaire qui vient frapper à la fenêtre : on ne sait pas trop quoi faire, vite un écran, un anime, quelques mails, des gens à qui parler. Il n’y a plus rien de tout ça. Alors, pour combler le vide, on sort le cahier et le stylo. Écrire. Quelques lettres dessinées sur la page blanche, quelques ratures parfois, pourvu qu’il y ait quelque chose au-dessus de l’angoisse du néant, de la page blanche qui se contente d’être nue, sans sens ni raison. « Absolution. »
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